Text race history for poem⛈️ (storm)

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Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme sourirait un enfant malade, il fait un somme : Nature, berce-le chaudement : il a froid. Les parfums ne font pas frissonner sa narine ; il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine, tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Game Time WPM Accuracy
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